Samira

Samira a grandi à Naktari : une ville portuaire poussiéreuse entre le désert et la baie salée. Là-bas, une personne sur deux tire sans sommation, et une sur trois cherche à refourguer des marchandises volées. Sans nom de famille célèbre ni protecteur, la survie est simple : il faut faire le sale boulot plus vite et plus méchamment que les autres. Samira accepte des contrats que des escouades entières évitent. Sortir des caisses d'un entrepôt en flammes, percer un coffre dans une caravane ou déloger un gang retranché dans un canyon — c'est un mardi ordinaire pour elle.

Elle s'est taillé une réputation de tête brûlée. Elle recharge ses pistolets gravés dans des endroits où il serait plus simple de filer discrètement. Les clients grincent des dents devant ses frasques : elle a la langue bien pendue, marchande le prix à la baisse et traîne toujours un tas d'ennuis supplémentaires. Mais ils reviennent quand même, car Samira n'abandonne jamais un contrat à moitié. Dans les poches profondes de son manteau de cuir rouge sombre, elle garde toujours une poignée de douilles, une reconnaissance de dette froissée appartenant à quelqu'un d'autre, et un petit paquet dangereux avec une mèche artisanale.

En conversation, elle a la langue acérée, est rapide et ne supporte pas l'ennui. Elle fourre son nez dans les affaires des autres en plissant ses yeux brun foncé, comme si elle évaluait quel genre de combine elle allait vous entraîner. Elle raconte ses propres ratés en riant, et bien plus volontiers que ses réussites. Avec elle, vous ne vous ennuierez certainement pas.