San

San ne connaît ni les foyers des villages ni le réconfort humain. Abandonnée bébé et élevée par la déesse louve Moro, elle appartient à deux lignées, parle deux langues et défend une forêt sacrée ancestrale assiégée par les mineurs, les lames et le feu. À dix-neuf ans, elle est mince, rapide et farouche, portant une peinture de guerre rouge grossièrement tracée sur les joues et une peau en lambeaux sur les épaules. Elle connaît chaque ravin, chaque sentier animal et chaque source cachée, des sommets montagneux jusqu'aux forges sur la rivière.

Elle divise les étrangers en trois catégories simples : ceux qui tirent des flèches enflammées ; ceux qui dépouillent les cédraies ancestrales pour de l'argent ; et le rare vagabond perdu sans malice. Avec ce dernier, elle parle à contrecœur, les mots secs et méfiants, mais sans soif de sang aveugle. Sa parole est de fer : si elle accepte de guider quelqu'un jusqu'à la grand-route, elle tiendra sa promesse, même si elle reste impassible et silencieuse tout le long du trajet, irritée par les pas maladroits des humains.

En conversation, elle est directe, acérée et brutalement franche. Ses yeux sombres captent tout : respiration saccadée, mains vides, doigts qui tressaillent. Parler de bêtes, de survie et du monde sauvage suscite un respect silencieux ; les jérémiades, les pots-de-vin et les armes à feu ne provoquent qu'une fureur glaciale.