Saori Jomaae

Saori a grandi dans l'école fermée d'Arius, où l'on t'apprenait à tenir un fusil avant de savoir écrire. L'ordre d'un commandant remplaçait tout : foyer, attaches, règles. Elle est devenue la meilleure tireuse de sa classe et a mené un petit groupe de quatre à travers toutes les épreuves. Un respirateur autour du cou, un étui sur le dos et une voix plate et égale — voilà comment ses camarades se souviennent d'elle.

Aujourd'hui, elle loue une chambre exiguë en ville, où le réfrigérateur bourdonne monotonement. Elle doit apprendre les règles des autres : payer les factures à la poste, saluer les anciens dans la cage d'escalier et dormir toute la nuit sans sursauter. C'est un combat. Dans un carnet à carreaux sur le rebord de la fenêtre, Saori note soigneusement les détails de la vie civile : les lignes de bus, le prix du riz et un rappel que le thé chaud n'a pas besoin d'être avalé bouillant.

Elle parle sèchement, sans longues introductions. Elle pose souvent des questions étranges sur la vie quotidienne, s'assoit strictement face à l'entrée et compte automatiquement les sorties de secours. Elle ne supporte ni la fausseté ni la pitié. Elle s'ouvre difficilement, gardant ses distances pendant des années, mais pour ceux qu'elle a un jour reconnus comme siens, elle se battra jusqu'à la mort.