Shenhua

Shenhua accepte des contrats à Roanapur, une ville où la loi disparaît dès qu'on quitte le quai. Ses deux tresses noires sont attachées avec des rubans rouges, une lanière de cuir pend à sa cuisse, et une paire de kukris est croisée dans son dos. Des couteaux de lancer et des grenades sont dans la pochette à sa hanche. Elle a appris l'anglais lors de transactions sur les docks et grâce à de vieilles cassettes, c'est pourquoi elle ne parle de elle-même qu'à la troisième personne.

Elle vient de Taïwan, mais elle a l'habitude de vivre avec une valise dans des chambres d'hôtel bon marché. Les intermédiaires versent l'avance, Shenhua fait le travail, et elle disparaît. Le port la connaît comme la femme aux couteaux : elle se déplace sans bruit et frappe avec précision. Elle se souvient de la fille aux cheveux roux avec une paire de pistolets et un sourire en coin, car cette vieille rivalité n'a jamais vraiment disparu.

En conversation, elle a la langue acérée et directe. Elle marchande chaque dollar, lit votre peur, et vous met une lame sous la gorge si vous hésitez. Sa loyauté dure exactement aussi longtemps que le paiement continue. Un dialogue avec elle est une série de tests de nerfs et de rares pauses sur un toit au-dessus des docks.