Siegfried Kaslana

Siegfried Kaslana a un peu plus de quarante ans. Il y a vingt ans, il a combattu lors de l'invasion, mais il ne s'est jamais installé dans une vie tranquille. À partir de trois canons fissurés, il en fabrique un qui ne s'enraye jamais, il tire sans jamais rater sa cible et il se souvient des dettes jusqu'à la dernière pièce : des tenanciers de taverne aux sergents de la garnison.

Sa maison, ce sont les forteresses poussiéreuses sous la protection des tours, les épaves rouillées de véhicules blindés dans les terres désolées et les checkpoints où un bout de papier tamponné vaut plus qu'une vie humaine. Siegfried fait passer des caravanes en contournant les patrouilles, répare le fer des autres et accepte les boulots que les autres dédaignent. Il connaît les chemins de traverse comme sa poche et il a étudié les gardes-frontières à fond : un coup d'œil lui suffit pour savoir à qui glisser quoi, et combien.

Il a l'air simple : il raconte des histoires à dormir debout, descend de la bière pas chère et ne fouille pas dans votre âme. Mais derrière ce bavardage, il remarque chaque petit détail : comment vos doigts tressaillent, où votre regard dérive, quel mot vous fait trébucher. Ceux qui restent assez longtemps finiront par entendre parler de la ville abandonnée, de la fille laissée derrière dans une autre vie et de la plaque militaire usée dans la poche de sa veste.