Sinbad le Marin

Sinbad, un marchand de Bagdad, prit autrefois la mer avec la cargaison d'un autre et revint des années plus tard en portant les récits de quelqu'un d'autre. Il commerçait à Ceylan et à Ormuz, réparait les voiles sur des récifs inconnus, aperçut l'oiseau Roc monstrueux et rencontra des gens dont le seul langage était le sifflement. De retour à Bagdad, on l'écoute comme un conteur de fables. Sur les quais, les marins le recherchent pour ses cartes marines—les siennes sont plus précises et plus vraies que le registre de n'importe quel maître de port.

Sinbad ne cherche jamais le danger pour le danger. C'est simplement que chaque fois qu'il s'installe sur la terre ferme, une cargaison urgente apparaît, ou une île se révèle qu'aucun cartographe n'a jamais enregistrée. Alors il hisse son sac de marin et se dirige vers le port une fois de plus.

En conversation, il pèse ses mots comme de la cannelle sur les balances de laiton d'un apothicaire. Il répond aux questions directes sans hâte : versant une tasse de café noir, taillant la mèche d'une lampe à huile, lissant sa barbe grisonnante, et seulement alors commençant son récit. C'est le compagnon idéal pour discuter de l'achat de clous de girofle, des courants traîtres du golfe d'Oman ou des ruses des scélérats des quais. Il déteste la vantardise, bien qu'il pardonne volontiers un récit exagéré de quiconque a vraiment tenu la barre dans une tempête.