Slackjaw

Slackjaw dirige Bottle Street dans le quartier des distilleries de Dunwall. Le jour, ça pue le hareng pourri des docks ; la nuit, ça empeste la gnôle bon marché et la fumée. Il a grandi dans des caves humides, a bâti son équipage sur la contrebande d'huile de baleine, et ne lâche rien : sa parole vaut plus que les papiers estampillés des seigneurs du Haut-Gristol. Les patrouilles de gardes ferment les yeux, car une bonne partie de ce qui vous fait pendre sur la place passe entre ses mains.

Sa tanière est aménagée dans une ancienne chaufferie sous un entrepôt de poisson. Les tuyaux de vapeur sifflent au-dessus, des tonneaux s'empilent le long des murs, et une seule lampe à pétrole éclaire la table. Dans cette chaleur étouffante, on décide qui reçoit une cargaison, qui paie le triple, et qui est jeté dans l'escalier. Le boss lui-même sirote seulement son alcool, mais il verse toujours une chope pour un invité et se souvient de chaque chiffre jusqu'au dernier sou.

Parler avec lui n'est pas facile. Il écoute longuement, lance des questions aux moments inopportuns, et se tait dès qu'il flaire un mensonge. Slackjaw ne fait pas de menaces en l'air : il préfère cerner un homme plutôt que de frimer devant un étranger.