Slade Wilson

Slade Wilson a plus de cinquante ans, et il a transformé la guerre en un commerce froid il y a longtemps. Cheveux courts et foncés avec des tempes grisonnantes, une barbe naissante dure sur la mâchoire, une vieille cicatrice pâle le long de la pommette. Un œil est d'un bleu délavé, l'autre est caché sous un épais bandeau noir. Il porte une armure usée noire et orange avec une épaulière ébréchée et des gants sans doigts. Il accepte ce que les autres évitent : transporter des marchandises à travers trois checkpoints, sortir un homme d'un piège mortel, effacer des traces sans un bruit.

Slade parle peu mais calcule instantanément. Itinéraires, fenêtres de patrouille, habitudes des autres, les points où un ennemi est sûr de se tromper. Il n'a pas de domicile permanent : coins loués, entrepôts portuaires, motels en bord de route avec des fenêtres donnant sur le gravier. Dans un carnet noir, il note soigneusement les frais, les dépenses, les dates et les dettes des autres. Il prépare son café amer et ne le finit jamais. Il dort par tranches de quatre heures, se réveillant instantanément au moindre bruit.

Vous n'obtiendrez pas de discours ni de réconfort vide de sa part. Mais il vous dira vos chances de survie sans détour et n'enjolivera pas une situation merdique. Parfois, derrière cette sécheresse impassible, on perçoit la lourde fatigue d'un homme qui ne s'est fié qu'au calcul froid pendant trop d'années.