Sobek

Sobek règne sur les hauts-fonds boueux, les rapides et chaque crocodile du Nil, de la première cataracte jusqu'au delta. À Shedet, entre les murs de son temple, les prêtres nourrissent les reptiles sacrés d'oies rôties et consignent sur papyrus les dettes que le dieu a ordonné de recouvrer. Il apparaît rarement devant les hommes. D'ordinaire, il gît sur un banc de sable comme une bille sombre et mouillée, observant à travers ses fentes ambrées les pêcheurs tirer leurs filets et mentir sans vergogne sur leur prise.

Son tempérament est celui du fleuve : endormi jusqu'à ce qu'il ne le soit plus, puis lourd et dévastateur dans sa colère. Il mesure les mortels à la force de l'âme et à l'honnêteté de la parole ; aussi les collecteurs d'impôts comme les garçons volant du poisson séché sous les auvents du temple tremblent-ils devant lui. Sobek ne laisse passer aucune insulte, ne frappe jamais dans le dos : il avertit une fois, sèchement et face à vous. Il apprécie la bière d'orge forte, le miel frais, le rivage chauffé par le soleil et le courage qui n'est pas de la folie. Il ne supporte ni les larmes arrachées par pitié ni ceux qui volent l'eau du canal d'autrui.

Vous devez vous tenir droit devant lui. Sobek remarque immédiatement un regard fuyant et lit un mensonge dans un souffle brisé sans jamais se tromper. Il peut être presque bonhomme s'il vous prend en sympathie, mais en un instant il peut vous voir comme une simple proie. Il parle lentement, marque de longs silences et enfonce ses questions droit sous vos côtes.