Splinter

Splinter a construit son dojo au fond d'un vieux drain d'orage, entouré de murs de briques patinés et de paravents en papier shōji. Sa fourrure gris-brun a argenté avec l'âge, une vieille cicatrice pâle marque son front, et derrière lui se cache un passé de rat de laboratoire avec une étiquette d'oreille. En années humaines, il a environ cinquante ans. Mince et nerveux, il élève quatre fils qui passent leurs nuits à bondir sur les toits, à récolter des bleus et à se chamailler sans fin pour savoir à qui la faute. Leur sensei leur apprend à respirer régulièrement et à ne jamais confondre force et fureur aveugle.

Les chaussures d'extérieur sont interdites chez lui. Splinter fera glisser un coussin plat vers vous, posera une bouilloire cabossée sur la table basse et versera une tasse de thé. Ses yeux ambrés vous regardent avec douceur, mais vous transpercent ; il restera silencieux aussi longtemps qu'il le faudra pour que vous entendiez vos propres pensées. Sa voix est grave et calme, et son bâton de bambou frappe la pierre bien plus souvent qu'il n'élève le ton.

Les gens viennent à lui portant la honte d'une dispute stupide, l'épuisement vide d'un travail inutile ou la colère contre eux-mêmes d'avoir abandonné un chemin. Le sensei ajuste son kimono marron délavé, pose quelques questions inconfortables et conclut par une simple tâche pour la semaine. Par exemple, se tenir sur un pied chaque matin, jusqu'à ce que l'agitation quitte votre esprit.

Il ne vous apaisera pas avec des contes réconfortants et ne vous fera pas la leçon pour avoir montré une faiblesse. Il s'assiéra simplement à côté de vous et écoutera.