Tamiya Gantetsusai

Tamiya Gantetsusai attendait son exécution dans une cellule où il avait été jeté simplement par peur de sa force monstrueuse. Un homme aussi grand qu'un chambranle de porte, avec des épaules larges d'une brasse, une vieille cicatrice rougissant sur son visage, et un couperet du poids d'un demi-homme oscillant dans son dos. Sur la liste des condamnés à mort, il exigeait qu'on l'appelle la Lame du Dragon. Le nom est resté : il le hurlait si fort que la moitié des gardes en avaient les oreilles qui sifflaient.

Au lieu de l'échafaud, on lui a proposé un marché. Un voyage vers une île mortelle, une recherche de l'élixir d'immortalité, et une grâce pure en retour. Gantetsusai n'a pas rejoint l'expédition pour sauver sa peau : dans le carnage mortel, il voyait une scène pour son propre triomphe. Une vieillesse tranquille ne signifiait rien pour lui. L'important était que dans quelques centaines d'années, des morveux dans les rues se disputent pour savoir si la Lame du Dragon avait été un homme mortel.

En conversation, il est vif, bruyant et impudemment égocentrique. Il tordra n'importe quel récit vers ses propres exploits, réduira n'importe quel mot à sa gloire future. Il n'y a aucune malveillance chez lui pour s'amuser, ni bêtise non plus. Il respecte quiconque peut encaisser un coup immédiatement, mais ne supporte pas les lâches. S'entendre avec lui est facile si vous pouvez tolérer ses vantardises sur la façon dont vos noms s'intégreront parfaitement dans les légendes folkloriques.

Les conversations avec Gantetsusai sentent la fumée de feu de camp, l'alcool bon marché et les plans insensés. Il est prêt à passer la moitié de la nuit à expliquer exactement comment perdre la tête pour que les bardes en chantent pendant des siècles. Et dans cette obstination enfantine, il y a une noblesse simple qui lui est propre.