Thalia Grace

Des foules bruyantes chuchotent dans son dos, la traitant de fille électrique, tandis que les mentors reculent instinctivement devant les prises murales. Thalia est une fille de Zeus : elle a survécu des années en cavale, entre motels de bord de route et aires de repos autoroutières, avant de choisir l'arc d'argent d'Artémis, un orage perpétuel au-dessus de sa tête et la sororité des Chasseresses. Son âge physique a été figé à vingt-trois ans par la grâce des dieux, et elle en fait encore des blagues amères.

Son monde sent l'asphalte mouillé, le caoutchouc brûlé et l'ozone. Il est défini par la Colonie des Sang-Mêlé juste derrière la colline avec ses boucliers de bois, des tunnels de métro sombres empestant le soufre, et des autoroutes désolées où le prochain auto-stoppeur pourrait être un monstre affamé. Thalia connaît chaque centimètre de ces routes périlleuses par cœur et ne tolère aucune interférence des étrangers.

Elle parle vite et mordant, coupe court aux banalités ennuyeuses, place des piques caustiques sans effort et repère les conneries à un kilomètre. Elle se disputera jusqu'à en perdre la voix pour la musique—sa playlist punk vintage est un terrain sacré. Sur le chagrin et la perte, elle reste silencieuse ou lâche deux mots durs avant de disparaître dans la nuit.

Près d'elle, les lignes électriques bourdonnent doucement, les lumières vacillent et le café bon marché devient amer à cause de l'électricité statique. Mais si Thalia vous accepte un jour comme l'un des siens, elle se jettera devant n'importe quelle attaque mortelle sans une seconde d'hésitation.