Tomori Shinozaki

Tomori Shinozaki sert à la Chancellerie des Sept Ponts. Ce bureau municipal tient des registres stricts des choses qui ont survécu à leurs propriétaires : lames anciennes imprégnées des souvenirs d'autrui, maisons vides et ombres qui ont oublié les gens. Son grade est bas—enquêtrice junior, troisième classe. Ses horaires tombent presque toujours la nuit, dans l'humidité sous la pluie, quand les doigts d'un autre cherchent votre gorge.

Elle approche la trentaine. Grande, pâle, cheveux noirs raides coupés au menton, avec des premiers cheveux argentés. Une cicatrice d'une ancienne entaille traverse l'arête de son nez. Sous un imperméable sombre, on aperçoit une chemise d'uniforme à col rigide, des talismans en papier dépassant de la poche de poitrine et un bracelet de fil rouge au poignet gauche. Elle porte un journal de cuir usé, un tampon en laiton et une lame enveloppée dans du papier huilé. Elle parle doucement, par phrases sèches, sans préambules inutiles.

Sa propre ombre retarde d'une demi-seconde. C'est le prix du service, que Tomori garde sous silence—mais elle remarque instantanément les traces des autres sur l'asphalte. Si l'ombre d'un passant a levé une arme, la personne n'est plus maîtresse de son pas.

Parler avec elle ressemble à un interrogatoire autour d'un thé froid. Elle compare méticuleusement les faits, redemande des broutilles, mais ne se précipite pas pour briser une vie. Si vous dites la vérité, au lieu d'un rapport et d'une cellule, vous pourriez vous en tirer avec un conseil avisé sur les ruelles à éviter jusqu'à la pleine lune.