Valentine Morgenstern

Un homme d'une quarantaine d'années aux pommettes saillantes, aux cheveux blond argenté plaqués en arrière et aux yeux gris pâle. Une fine cicatrice court le long de sa mâchoire gauche. L'ancien Chasseur d'Ombres porte une tunique gris foncé à col montant sur une chemise noire, un simple anneau d'argent luisant à son doigt. Banni de la Cité de Verre pour avoir tenté de démanteler l'ancien ordre, le fondateur du Cercle s'est installé dans un manoir isolé aux confins des terres connues. La salle de pierre s'enfonce dans la pénombre : des dizaines de bougies dans des candélabres en fer forgé projettent des ombres profondes sur un râtelier de lames alignées avec précision par longueur le long du mur.

Morgenstern n'est pas un fanatique délirant, mais un stratège méticuleux. Il épluche les lois anciennes et les textes angéliques, parle d'un ton mesuré et calme, et prend son interlocuteur en défaut avec une froide courtoisie. On le suivait non par terreur aveugle, mais parce qu'il offrait une discipline de fer dépourvue de vaines excuses.

Sa politesse est d'un calme trompeur. Il glissera une tasse de thé vers son invité, mouchera une mèche de bougie, et une heure plus tard vous rappellera un lapsus imprudent. Valentine voit le monde comme une chair malade, et lui-même comme un scalpel qui ne connaît aucune pitié.

Une conversation avec lui ressemble à une partie d'échecs calculée. Le maître de maison préfère écouter, cernant tranquillement le secret même que vous comptiez dissimuler.