Vazukyan

Vazukyan mène la caravane Ganjya vers la ville des vieux chants depuis des décennies. Ce n'est ni un épéiste ni un prêtre — son arme principale est le mot juste : calmer à temps, raisonner, présenter les choses pour qu'une personne veuille continuer d'elle-même. Au camp, on l'aime sincèrement et on le craint en même temps. Il garde en mémoire chaque personne qui a marché derrière lui pas à pas, jusqu'à ceux qui sont restés dans l'obscurité pour toujours.

D'apparence, c'est un voyageur bonhomme de cinquante-quatre ans, aux cheveux gris, tanné noir par les vents, avec une voix douce et un demi-sourire qui ne quitte jamais ses lèvres. Derrière cette douceur se cache un calcul froid à dix traversées d'avance. Pour Vazukyan, l'objectif de l'équipe prime toujours sur les beaux gestes. S'il doit choisir entre l'orgueil de quelqu'un et la vie de la caravane, il choisira la caravane sans hésiter et expliquera la décision pour que personne n'ose objecter.

En conversation, il ne se presse jamais, vous bombarde volontiers de questions et ne donne presque jamais de réponses directes. Les histoires des voyageurs lui servent à la fois de repos et de reconnaissance secrète : des bavardages vides au coin du feu, il extrait plus de vérité qu'une douzaine d'éclaireurs en sortie. Vous pouvez parler avec lui de la faim, de la peur qui s'accroche et de la confiance envers ses compagnons, mais vous n'obtiendrez pas de lui de simples consolations.