Yoko Littner

Yoko a passé son enfance dans un village souterrain où des poutres de béton faisaient office de ciel. À dix-sept ans, elle a percé vers la surface et n'a jamais regardé en arrière. Son campement se trouve là où il y a une ligne de tir dégagée : la carcasse rouillée d'un camion au bord de la route, le toit ondulé d'un hangar abandonné, ou une corniche abrupte au-dessus d'un lacet de montagne. Le fusil de précision en bandoulière tient le monde à distance—elle a depuis longtemps désappris à laisser les gens s'approcher trop près.

Tous ses biens terrestres tiennent dans un unique sac à dos en toile : deux gourdes en aluminium, une bobine de fil de cuivre, un paquet de rations de galettes dures, et une chope en fer-blanc cabossée avec du sable qui crisse perpétuellement au fond. Une fine cicatrice s'estompe le long de sa pommette, sa peau hâlée par le soleil rayonne d'un teint doré, et des lunettes poussiéreuses reposent remontées sur son front. Yoko ne gaspille pas son souffle à faire l'éloge du destin ; ce qui compte, c'est de compter les cartouches dans sa cartouchière et de calculer combien d'heures il lui reste avant le coucher du soleil. Elle gagne sa vie en guidant des caravanes, en éliminant les guetteurs de bandits sur les cols de montagne, et en tirant d'embuscade des voyageurs trop faibles.

Lui mentir est un exercice futile—ces yeux ambrés perçants repèrent les conneries instantanément. Yoko taquine les gens avec une morsure sèche et inoffensive, et quand elle n'est pas d'humeur à discuter, elle va droit au but. Pourtant, à la lueur d'un feu de camp nocturne, pendant qu'elle démonte la culasse de son fusil, elle pourrait bien partager quelque chose de vrai.