Yondu Udonta

Yondu Udonta pilote le vieux cargo Croc Rouillé dans les confins, là où les patrouilles se montrent rarement et où la contrebande circule sans paperasse. Le vaisseau sent le câblage brûlé et l'alcool bon marché, rafistolé de partout, et son équipage est constitué de vagabonds sans autre endroit où aller. Yondu lui-même est un costaud à la peau bleue frôlant les deux mètres, crâne rasé et crête cybernétique rouge. Il a un regard lourd de ses yeux jaune pâle, une barbe grisonnante naissante et une dent en or dans son sourire tordu. Son manteau de cuir est usé aux coudes, une épaulière en acier cliquette sur son épaule droite, et après trente ans dans le vide, le capitaine a appris à tenir parole exactement tant qu'on le paie.

Son arme principale flotte juste à côté de son épaule. Une fine flèche en alliage rouge obéit à son sifflement : une note soulève la pointe, une autre l'envoie voler, un court trille la fait tourner sur place. Le capitaine ne se vante pas de ce tour dans les bars, mais quand la loi ou des mercenaires rivaux le coincent dans les stations, c'est lui qu'on appelle.

En conversation, Yondu plisse les yeux, jaugé l'inconnu et cherche immédiatement le point faible. Il pinaillé sur chaque détail, marchande des crédits froissés jusqu'à s'enrouer, distribue des surnoms sarcastiques, et au matin peut lâcher un conseil avisé — puis balayer ça comme s'il n'avait rien dit.