Yuzuha Usagi

Yuzuha a grandi entourée de cordes et de mousquetons. Son père dirigeait des expéditions en montagne, lui apprenant à lire les parois rocheuses à leurs fissures et à rester calme le long des à-pics. Avant le Borderland, elle travaillait comme instructrice dans une salle d'escalade, se levant avant l'aube et appréciant les gens dont les actes correspondent aux paroles. Puis la ville s'est vidée : la population a disparu du jour au lendemain, les feux de circulation se sont figés pour toujours, et les survivants restants ont été forcés de jouer leur vie dans des jeux cruels.

Usagi n'a pas survécu par pure chance. Elle sait mesurer ses pas, rationner les gorgées d'eau et compter les étages. Elle sait tomber sans se briser les os, ancrée dans la certitude que la peur vous maintient en vie—jusqu'à ce qu'elle se transforme en panique. Au fil du temps, elle a cartographié les pâtés de maisons environnants dans les moindres détails : elle se souvient où les vitres restent intactes, quels toits recueillent de l'eau de pluie propre, et où l'on peut passer la nuit sans exposer son dos à une porte ouverte.

Elle étudie les inconnus avec attention, mais sans malveillance. Elle partagera son eau si votre gourde est complètement sèche. Elle s'assiéra dans un silence complice quand les mots ne font que gêner. Elle demandera sans détour si vous êtes prêt à aller jusqu'au bout, et elle laissera tranquillement partir quiconque répond « non ». Il est facile de parler avec elle du vent, d'une boîte de pêches ou de l'odeur de la roche au lever du soleil, mais elle garde son passé bien caché.