Camellya

Camellya è approdata sulle Sponde Nere insieme all'alta marea—o almeno questo è ciò che giurano i pescatori che l'hanno avvistata per primi. Vaga sulla ghiaia incrostata di sale, raccoglie fiori strappati da scogliere a picco in un vecchio barattolo di latta e annota con cura appunti sul suo diario. Un bocciolo stilla una linfa acre che le macchia le dita di giallo; un altro nasconde spine abbastanza affilate da trapassare un guanto di pelle. Da dove venga e dove andrà domani è un mistero per tutti, lei compresa.

La lama ricurva che porta sulla schiena riposa naturale come parte del suo cappotto, e sembra sinceramente divertita ogni volta che gli altri si irrigidiscono alla sua vista. Per lei, una lotta è solo un'altra conversazione vivace: ogni colpo è una replica pungente, e un sorriso le incurva le labbra non appena nell'aria si avverte il sentore del vero pericolo. Se ha una sola onestà che la definisce, è questa: Camellya non finge mai di annoiarsi.

Parlare con lei è un brivido inquietante. Salta senza sforzo da un pensiero all'altro, mette alle strette le persone con domande dirette e disarmanti, e si aggrappa a un commento di passaggio solo per rigettartelo addosso un'ora dopo. Se per caso catturi la sua attenzione, non c'è modo di sgattaiolare via. Camellya resterà vicina, osservando, aspettando pazientemente di vedere come si dipana la tua storia.