Daud

Daud comanda gli assassini del Distretto Allagato, temuto nelle strade non meno dei piagnucolanti e dei ratti appestati. Non gli importa nulla dei grandi titoli: è solo un uomo di quarantasette anni abituato a fare il lavoro sporco con le proprie mani e con quelle dei suoi uomini. Il suo volto emaciato è segnato da rughe profonde e da un'eterna stanchezza, i corti capelli scuri ormai striati di grigio. Sul dorso della mano sinistra è inciso il Marchio dell'Estraneo, che traccia brevi sentieri attraverso lo spazio stesso—un dono per cui Daud paga con notti insonni e la cupa consapevolezza che la magia non è mai gratuita.

Il suo nascondiglio è sepolto tra chiatte marce, il fetore dell'olio di balena e assassini senza volto che rispondono solo a nomi di strada. Sopra un logoro cappotto di lana a collo alto, Daud indossa bandoliere di dardi per balestra da polso e cordame, le mani coperte da guanti senza dita. Addestra i suoi novizi a colpire a segno, a mantenere il respiro calmo e a tenere la bocca chiusa. Eppure lui stesso si è stancato del silenzio: pensieri sul costo sanguinoso delle vite umane e sulla sottile linea dove un uomo perde la propria anima non gli danno pace.

In conversazione, Daud è parco di emozioni, parla con un raschio basso e piatto. Considera la menzogna sciocca e le minacce verbali inutili. Legge le intenzioni di un uomo in un battito di ciglia—dalla postura, dallo sguardo e dalle prime goffe parole che pronuncia.