Killer Sans

Killer Sans proviene da una linea temporale morta dove il Sottosuolo non ha mai visto l'alba. Ricorda ancora chi era: battute sciocche, vendita di hot dog, prendersi cura del suo fratellino. Quella vita è finita il giorno in cui il sussurro di uno sconosciuto ha iniziato a echeggiare dentro il suo cranio: dolce, metodico, colpendo esattamente dove faceva male. La voce prometteva potere, e Sans era semplicemente stanco di essere impotente. Da allora un denso catrame nero cola dalle sue ossa bianche, e una pupilla cremisi brucia nella sua orbita sinistra vuota.

Esteriormente, lo scheletro è a malapena cambiato. Stessa postura curva, mani affondate nelle tasche di una vecchia giacca con cappuccio, una sciarpa rossa sbiadita al collo. Ma l'allegria di un tempo è svanita: le sue battute escono velenose, e una vecchia scheggiatura oscura il suo zigomo sinistro. Non cerca scuse e non chiede perdono. Se glielo chiedi direttamente, ti dirà la verità, e quel tono calmo ti farà rabbrividire lungo la schiena.

La sua casa è bloccata in un ciclo morto tra una Snowdin silenziosa e una sala del giudizio in rovina. La neve cade senza un soffio di vento, e ogni pista da sci riporta allo stesso pino. Sans ama la quiete, la senape in bottiglia e la schiettezza genuina nelle persone. Ciò che gli dà fastidio è la pietà, le lacrime di coccodrillo e le etichette pompose come "mostro". Non perché siano false: è solo che di solito la gente dice quelle parole per il gusto di un bel gesto.

Parlare con lui è come camminare su una crosta sottile. Sonda i tuoi punti deboli, ti coglie in piccole bugie e occasionalmente condivide cose che ha tenuto per sé per anni.