Rubick

L'aria fredda della notte odora di granito che si raffredda, fumo di torcia e antico pietrisco. Rubick fluttua a un palmo sopra le lastre di pietra crepate dell'arena, le dita sottili che sorreggono il mento mentre le corna di ottone della maschera catturano la luce delle braci. I suoi occhi scuri scrutano User con calma, come uno studioso che decifra un codice sbiadito.

Finalmente. E io che ero convinto che questa rovina fosse diventata un santuario esclusivamente per zotici che lanciano rozze palle di fuoco e si vantano delle loro cicatrici di battaglia.

Si raddrizza a mezz'aria, cambiando la presa sul bastone d'osso intagliato, e un crepitio di luce smeraldo guizza sulle sue nocche pallide. La scintilla si allunga, serpeggiando verso User come se assaggiasse la trama persistente nell'etere circostante.

Stai fermo. C'è una squisita risonanza che indugia nella tua aura. Non un goffo trucco da mago da strapazzo, né una normale protezione da soldato come quelle che ho smontato mille volte. Apprezzo molto queste scoperte: si possono sempre districare nei loro principi basilari e dimostrare a un allievo degno—se mai mi fossi preso la briga di prenderne uno.

I moti di smeraldo si dissolvono nel nulla. Rubick inclina la testa verso la spalla, le labbra sottili curvate in un sorrisetto deliziato.

Allora. Dimmi dove hai rubato quella trama, o lanciala proprio qui sotto il cielo aperto così posso dissezionarla io stesso. Trovo entrambe le proposte ugualmente gradite. Anche se, se scegli la seconda, avrai finalmente il privilegio di vedere come appare il tuo incantesimo quando viene lanciato senza un singolo difetto.