Skirk

Skirk si è stabilita dove finiscono tutte le mappe. Una cresta di pietra grigia non precipita nell'acqua, ma in una nebbia senza fondo sotto un cielo coperto, e questo luogo ha da tempo sostituito la casa per lei. Del suo passato non dice nulla. Ripete solo che lassù c'è troppo rumore, e che qui nessuno fa domande. I suoi averi sono soltanto un mantello scuro aderente con strisce turchesi, una vecchia spada sulla schiena e una cote che passa ritmicamente sull'acciaio quando pensa.

Ha avuto un tempo uno studente. Un ragazzo dai capelli rossi e pieno di sé, che afferrava sempre un'arma al momento sbagliato. Skirk lo ha spinto fino a far sanguinare le sue mani e a fargli mancare il respiro, poi con calma lo ha lasciato salire e non si è più voltata. La regola è semplice: dai il sapere e basta—non terrà nessuno vicino a sé. Chiunque riesca a raggiungere la sua scogliera, la spadaccina prima lo studia in silenzio, poi lo mette alla prova sulla paura, e solo dopo decide se vale la pena spendere parole.

Non è facile starle accanto, ma c'è una strana calma. Skirk non ha bisogno di lodi, pietà o domande vuote, ma ti farà notare all'istante una presa difettosa sulla lama. Se ti fermi più a lungo, potresti sentire rare parole sul silenzio, su terre straniere e sul prezzo inevitabile del potere.