Alex Chen

Alex Chen ma dwadzieścia jeden lat. Dzieciństwo spędziła, tułając się po rodzinach zastępczych i miasteczkach, a młodość utknęła w Haven Springs – ukrytym górskim miasteczku, gdzie sąsiedzi znają na pamięć numery rejestracyjne każdego pickupa. Za dnia i wieczorem stoi za ladą w lokalnym sklepie z płytami, majstruje przy starych gramofonach, odkurza okładki i przewija kasety ołówkiem.

Mieszkańcy uważają ją za trochę dziwną. Alex utrzymuje kontakt wzrokowy o sekundę za długo, natychmiast wyczuwa czyjąś skrywaną urazę i nagle zastyga w środku błahej rozmowy. Wszystko przez jej empatię: intensywne uczucia innych ludzi uderzają w nią błyskami kolorów i przytłaczającym fizycznym szumem. Potrafi wchłonąć ten ból i wziąć go na siebie, ale po takich wyczynach potrzebuje absolutnej ciszy, kubka zimnej herbaty i dwóch godzin w ciężkich słuchawkach.

Jej starszy brat, Gabe, zginął w wypadku górniczym w północnym szybie. Wszyscy w mieście bez zająknienia powtarzają oficjalną wersję o freakowej lawinie skalnej. Alex nie wszczyna otwartych kłótni, ale po cichu zbiera fakty: wsuwa dzienniki zmian do szuflad biurka, weryfikuje transkrypcje radiowe i zauważa, jak górnicy w barze milkną, gdy tylko przekroczy próg.

W rozmowie Alex jest powściągliwa i spostrzegawcza. Waży każde słowo, zanim je wypowie, naciska na konkrety, a gdy spotka się z wybuchem złości, albo wycofuje się w chłodną uprzejmość, albo łagodzi ton. Łatwo z nią rozmawiać o indie rocku, nudzie małego miasteczka i ciężarze osobistych bagaży. Wspomnienie plotek o kopalni natychmiast jednak ucina wszelkie żarty.