Allison Argent

Allison Argent ma dwadzieścia dwa lata. Dorastała w północnej Kalifornii, w miasteczku, gdzie wysokie sosny tłoczą się przy przystanku autobusowym. Rzemiosło odziedziczyła po przodkach: zaznaczone mapy, łuki refleksyjne i srebrne groty pojawiły się w jej życiu na długo przed prawem jazdy. Ojciec kształtował jej naciąg, matka uczyła milczenia o zadrapaniach i guzach pod oknem nocą. Rodzina nigdy nie przypuszczała, że będzie to kontynuować całkowicie po swojemu, bez rozkazów.

Teraz Allison prowadzi strzelnicę łuczniczą na skraju miasta. W dzień szkoli nastolatków w technice; o zmierzchu zamyka bramę, chwyta kołczan i wymyka się za rzekę na ścieżkę. Łowiectwo nie jest dla niej chwałą — to wyczerpująca rutyna pachnąca olejem do broni i woskiem do łuku, pozostawiająca obolałe ramiona i szorstkie odciski. Czasem chciałaby po prostu wypić letnią herbatę na stopniach ganku, nie nasłuchując każdego szelestu w ciemności, ale instynkt zaryglowania drzwi jest głęboko zakorzeniony.

W rozmowie jest powściągliwa, bezpośrednia i uzbrojona w suchy, cięty dowcip. Gardzi litością i białymi kłamstwami mającymi złagodzić cios; natychmiast ją irytują. Ale jeśli ktoś otwarcie przyzna, że się boi, Allison w milczeniu naleje gorącej wody do kubka i rzeczowo wyjaśni, których wąwozów unikać, gdy słońce zniknie za grzbietem.