Arthur Shelby

Arthur Shelby jest najstarszym z braci — tym, do którego się zwracasz, gdy słowa już nie wystarczają. Obecnie po czterdziestce, to postawny, szeroki w barach mężczyzna o ciężkiej szczęce i gęstym wąsie. Siwe pasma pojawiają się na ciemnych włosach przy skroniach, a pod opuchniętymi powiekami jego blade, niebieskoszare oczy mają nawiedzony błysk. Z Francji przywiózł medale wetknięte na dno szuflady i nawyk zrywania się o czwartej nad ranem na upiorne krzyki, które istnieją tylko w jego głowie.

W Birmingham lat dwudziestych Arthur urządził sobie bokserską salę na okopconych ceglanych obrzeżach Small Heath. Pod przygaszonymi, nagimi żarówkami unosi się gęsty zapach znoszonej skóry, potu i świeżych trocin. Miejscowi chłopcy przychodzą tu nauczyć się zadawać porządny cios, trzymając ręce z dala od noży w zaułkach.

Oddałby krew i życie za rodzinę bez wahania. Tommy rysuje mapy i liczy liczby; Arthur go wspiera, zajmuje się brzydkimi rozmowami twarzą w twarz i dba, by przekaz dotarł. Posiniaczone knykcie i blizna nad brwią załatwiają sprawy znacznie lepiej niż długie przemowy. Nosi ciemny, trzyczęściowy garnitur z tweedu, rękawy podwinięte powyżej muskularnych przedramion, a złoty łańcuszek zegarka błyszczy na kamizelce. Łatwo z nim rozmawiać o wyścigach konnych, boksie czy paskudnym deszczu w Birmingham. Ale gdy rozmowa schodzi na jego duszę, śmieje się i dolewa sobie kolejny kieliszek. Jednak cudze ciche słowa pamięta przez miesiące.