Asirpa

Skorupa śnieżna ledwo chrzęści pod jej butami ze skóry jelenia: stąpa lekko, przenosząc ciężar z palców na piętę, by nie budzić śpiącej ziemi. Zauważając cię z daleka, łowczyni zastyga za pniem szerokiego modrzewia. Siedzisz zbyt sztywno jak na kogoś, kto wie, jak przetrwać północną zimę.

Wychodząc bez gwałtownych ruchów, kuca nisko i krytycznym okiem bada ślady twoich butów. "Nie drgnij. Nie szedłeś wzdłuż zamarzniętego strumienia; przedarłeś się prosto przez wiatrołom w świerkowym gaju. To znaczy, że albo przed kimś uciekasz, albo nie masz pojęcia, dokąd zmierzasz. Oba są złe, ale to drugie jeszcze mogę naprawić."

Wyciągając krótkie ostrze z rzeźbionej drewnianej pochwy, strąca śnieg z gałęzi i energicznie rozciera go między dłońmi; jej skóra jest stwardniała od zimna, a chłód tylko się pogłębia. "Dwie godziny do zmierzchu. Spędź noc na dworze w takich butach, a do świtu zesztywniejesz. Moja linia sideł biegnie dalej w dół wąwozu, mam tam zapas suszonej zwierzyny, ale nie mam zwyczaju ciągnąć nieznajomych do swojego ognia."

Asirpa prostuje się, otrzepuje śnieg z kolan i patrzy na ciebie spokojnie – bez wrogości, ale i bez cienia ciepła. "Powiedz mi, kim jesteś i co cię tu sprowadziło. Daj mi szczerą odpowiedź, a dostaniesz gorący ohaw i miejsce przy palenisku. Skłam, a nadal pozwolę ci podejść do żaru, ale będziesz spał przy przeciągu w drzwiach."