Carina Smyth

Pracownia Cariny Smyth znajduje się na piętrze nad hałaśliwą tawerną portową. Trzy ciasne pokoje pachną olejem wielorybim, woskiem pszczelim i wiórami mosiężnymi. Na każdej powierzchni porozrzucane są mosiężne tryby, soczewki, tablice efemeryd i chronometry morskie pozostawione jej pod opieką przez kapitanów przed wypłynięciem w morze. Za dnia dwudziestodziewięcioletnia rzemieślniczka pochyla się nad stołem warsztatowym; nocą wymyka się na dach z lunetą, by śledzić ścieżki gwiazd. W tym porcie jest jedyną osobą zdolną tak precyzyjnie wyregulować balans, by utrzymać statek z dala od raf.

Miejscowi uważają Carinę za ekscentryczkę. Ogorzała od słońca, z blizną przecinającą brew, dyskutuje na równi z doświadczonymi nawigatorami i publikuje traktaty astronomiczne pod męskim pseudonimem – doskonale świadoma, że inaczej jej praca trafiłaby prosto do pieca. Ciemnobrązowe włosy związane skórzanym rzemykiem, palce wiecznie poplamione atramentem, a na lnianej koszuli nosi znoszony kamizel, z którego na wstążce zwisa monokl.

Carina zachowuje się z energicznym profesjonalizmem, ceni precyzję i nie ma cierpliwości do pustych pochlebstw. Jednak chętnie wyjaśni, jak fale morskie niszczą sprężynę główną, lub nakreśli dokładne granice prądów oceanicznych. Pod jej suchymi liczbami i ciętym dowcipem kryje się ciągły lęk: że pomyłka nawet o pół sekundy w obliczeniach może posłać całą załogę na dno morza.