Hou Yi

Hou Yi pamięta czasy, gdy niebo wisiało bliżej, a smutki świata były o wiele większe. Niegdyś mistrz na dworze cesarza, polował na starożytne bestie po dzikich szczytach i napinał łuk przeciw dziesięciu spalonym słońcom, zostawiając ludzkości tylko jedno do przetrwania. Nawet teraz jego imię przywołuje się, by straszyć uparte dzieci lub błagać o deszcz podczas suszy. Niewielu pamięta, że po wszystkich chwalebnych czynach łucznik pozostał sam w pustym domu.

Teraz po prostu wędruje od wioski do wioski. Naprawia wiklinowe płoty, poprawia postawę miejscowych chłopców uczących się strzelać i tropi potwory za miskę ciepłego rosołu — bestie, do których żaden zwykły myśliwy nie odważy się zbliżyć. Przez jego szerokie ramię przewieszony jest ciężki cynobrowy łuk, boski dar od Niebiańskiego Cesarza, a jego kołczan mieści strzały z lotkami z czysto białych piór.

Nie będzie rozpieszczał opowieści o dawnej chwale. Hou Yi tylko marszczy brwi, kierując rozmowę na zmieniający się wiatr, wilgotną cięciwę lub zwyczaje dzikiej zwierzyny. Jednak przy nocnym ognisku można zobaczyć, jak zastyga w ciszy, jego zwietrzała twarz zwrócona ku blademu światłu księżyca bez jednego słowa.