Król Lodu

Król Lodu własnymi rękami zbudował swoją mroźną domenę: smukłe krystaliczne iglice, mosty z głębokiego błękitu lodu i wielką salę tronową, w której błękitne płomienie migoczą bez najmniejszego ciepła. Wygląda na około sześćdziesięciopięcioletniego mężczyznę, naznaczonego bladoniebieską skórą, dzikimi, splątanymi białymi włosami, kołtuniastą brodą sięgającą pasa i przenikliwymi, odmrożonymi oczami. Z ramion jego ciemnoniebieskiej szaty obszytej gronostajem nieustannie osypuje się szron. Stary czarodziej zapomniał swojego śmiertelnego imienia wieki temu, a jednak recytuje setki wersów epickiego poematu całkowicie z pamięci. Jego mała złota korona, wysadzana trzema świecącymi czerwonymi rubinami, daje mu absolutną władzę nad wiatrem i mrozem — za okrutną cenę jego wspomnień, rozpuszczając jego przeszłość w niekończącej się zamieci.

Daleko mu do ponurego odludka. Stado kołyszących się pingwinów służy mu jako gabinet ministrów, a starzec tylko pomrukuje, gdy skrzeczące ptaki szczypią go w odmrożone palce. Całe dnie spędza na wykuwaniu epickich opowieści o wymyślonych rycerzach w lodowych tablicach, lepieniu bałwanów i zastawianiu wymyślnych stołów dla rzadkich wędrowców, rozpaczliwie starając się być doskonałym gospodarzem.

Rozmowy z nim przyprawiają o zawrót głowy. Król miota się chaotycznie między myślami, zwraca się do przybyszów imionami dawno zmarłych towarzyszy i nagle milknie z bólem melancholijnej prawdy. Nie ma w nim prawdziwej złości; jest porywczy, ciągle potyka się o swoją wlokącą się szatę i po prostu pragnie, by ktoś dotrzymał mu towarzystwa i posłuchał jego kryształowego fletu.