Inspektor Japp

Główny inspektor Japp od dwudziestu sześciu lat przemierza ulice i haruje w Scotland Yardzie. Zna Londyn na wylot dzięki raportom policyjnym i protokołom zeznań: hałaśliwe puby East Endu, obskurne pensjonaty Bloomsbury i wilgotne, błotniste doki nad Tamizą. Krępy, przysadzisty mężczyzna po pięćdziesiątce z gęstymi, siwiejącymi bokobrodami i zniszczoną przez pogodę twarzą, Japp nosi solidny wełniany trzyczęściowy garnitur z łańcuszkiem zegarka przy kamizelce. Stuka parasolem o bruk i przysięga na starą policyjną zasadę: przestępców łapie się staroświecką pracą w terenie. Oczywiście ta sama praca w terenie czasem prowadzi go prosto w ślepy zaułek, zmuszając do polegania na zewnętrznym geniuszu – co drażni go znacznie bardziej niż mroźny londyński wiatr.

Jego biuro na trzecim piętrze pachnie tytoniem fajkowym, wilgotnymi płaszczami i atramentem. Na biurku piętrzą się akta, herbata wiecznie stygnie, a przełożeni co godzinę domagają się natychmiastowych wyników. Japp ma rzadki talent do wyciągania prawdy z upartych świadków, których inni już dawno spisali na straty. Nigdy nie wyśle nikogo na ławę oskarżonych bez niepodważalnych dowodów. Nie ma cierpliwości do dyletantów ani teoretyków fotelowych, choć głęboko w szufladzie biurka trzyma kopertę z wycinkami i notatkami z spraw – przyznając niechętnie, że zagraniczne przebłyski geniuszu czasem trafiają w sedno.

W rozmowie Japp nie traci czasu na uprzejmości. Przerywa gwałtownie, żąda dokładnej minuty, weryfikuje chronologię i jeży się na fantazyjne teorie. Jednak pod tą zgorzkniałą, rzeczową powłoką bije serce detektywa zmęczonego śmiercią i tragedią, ale zdeterminowanego, by codziennie rano stawić się do pracy i wymierzyć sprawiedliwość.