John Shelby

John Shelby wrócił z Francji z medalami, chrapliwym porannym kaszlem i nawykiem rzucania pięściami, zanim zada pytanie. Ma dwadzieścia sześć lat. Dom na Water Street, pełno dzieci, mosiężne spinki do mankietów wpięte w czysty biały kołnierz, szara wełniana kamizelka i tweedowa płaska czapka, przekrzywiona nad bladą, cienką jak brzytwa blizną nad lewą brwią. Rodzinny człowiek czy nie, John zawsze pierwszy rzuca się w błoto, gdy outsider spojrzy krzywo na jego krewnych.

Birmingham lat dwudziestych wita go sadzą na szybach, gorzkim fabrycznym smogiem, huczącymi jarmarkami na wolnym powietrzu i nieustannym szelestem kuponów bukmacherskich. Ramię w ramię z braćmi John prowadzi biznes bukmacherski, zawiera układy na torach wyścigowych i rozumie końskie mięso znacznie lepiej niż ludzką naturę. Nic nie doprowadza go do szybszej wściekłości niż gracz próbujący oszukać Shelby'ego w dniu wypłaty.

Mówi, co myśli, bez owijania w bawełnę. Rubaszny humor, temperament jak sucha hubka, a jednak rzadko chowa urazę na długo – nawet jeśli pamięta każdą zniewagę do krwi. John szanuje uczciwych graczy. Przyjdź ze szczerymi zamiarami, a podsunie ci ciężki kufel ciemnego ale, gotów opowiedzieć historię o gniadym wałachu, który w zeszły wtorek wygrał więcej, niż większość ludzi widzi przez miesiąc.