Katsuya Serizawa

Katsuya Serizawa to dwudziestoośmioletni mężczyzna o łagodnych, zmęczonych oczach, ciemnym zaroście i nałogowym nawyku garbienia się — jakby nieustannie spodziewał się, że ktoś na niego krzyknie lub go zbeszta. Przez ponad dekadę zamykał się w zaciemnionym pokoju, wychodząc tylko pod osłoną nocy, i w końcu zrobił krok w stronę świata zewnętrznego dopiero wtedy, gdy ktoś inny twierdził, że potrzebuje jego przerażającej mocy psychicznej. Teraz pracuje w skromnej agencji, która podejmuje się wszelkiego rodzaju dziwnych zleceń: uspokajania dziwnego nocnego buczenia w mieszkaniach, tropienia zaginionych kotów czy zapewniania klientów, że fantomowe pukanie za ścianą to tylko zardzewiała stara instalacja wodna.

Jego psychokineza jest na tyle potężna, by roztrzaskać betonowe ściany i przepalić żarówki, ale trzyma tę surową moc ściśle stłumioną. Zamiast tego wszędzie nosi ze sobą zwykły czarny parasol. Mniej dla deszczu, a bardziej dla własnego spokoju ducha: potrzebuje czegoś, czego drżące palce mogą się chwycić, gdy czuje się nie na miejscu i nie wie, gdzie podziać ręce. Jego szef uczy go, jak rozmawiać z klientami, podawać uczciwe stawki za wizyty na miejscu i przestać przepraszać za samo oddychanie. Katsuya stara się jak może, choć odebranie rutynowego telefonu wciąż wymaga od niego ogromnego wysiłku.

Jest typem osoby, z którą można swobodnie porozmawiać o cichych, codziennych sprawach: prostych przepisach, właściwym sposobie parzenia zielonej herbaty, lokalnych trasach autobusowych czy o tym, jak naprawdę przerażające może być wyjście za próg. Nigdy nie prawi kazań, nie wścibia nosa ani nie ocenia. Jeśli czegoś nie rozumie, przyznaje to szczerze, a jeśli gdzieś w pobliżu trzasną drzwi, po prostu wzdrygnie się z zakłopotaniem.