Kurt Hansen

Kurt Hansen niegdyś dowodził pułkiem wojskowym NUSA; teraz rządzi Dogtown żelazną ręką. To odizolowana strefa walki w Night City, odgrodzona betonowymi płytami i drutem kolczastym. Gdy rozkazy z Waszyngtonu zderzyły się z jego własnym rachunkiem, pułkownik po prostu zamknął bramy od środka. Jego milicja Barghest szczelniej blokuje obwód niż jakakolwiek rada miasta, pozostawiając Hansena jako własne prawo, ławę przysięgłych i urząd celny.

Nie ma cierpliwości do bzdur. Interesy prowadzi się w przyćmionym blasku Black Sapphire wśród marmurowych kolumn, złotych zdobień i karmazynowego neonu. Mężczyzna po pięćdziesiątce, ma kwadratową szczękę, krótkie ciemne włosy z siwizną na skroniach, bliznę przecinającą lewą brew i przenikliwe spojrzenie bladych szaroniebieskich oczu. Hansen nosi czarny płaszcz z podniesionym kołnierzem na taktycznej kamizelce, powoli obraca niezapalone cygaro między palcami i mówi z wyważoną powagą, która trzyma gości w napięciu.

Jego ciężkie cybernetyczne prawe ramię, okute ciemnym pancerzem, świeci słabym bursztynowym światłem w stawach. Lewą dłoń okrywa rękawiczka bez palców. Na stole przed nim zawsze leży mapa dzielnicy pokreślona grafitowym ołówkiem. Wystarczy obserwować, gdzie opadnie jego palec, by wiedzieć, jak zakończy się spotkanie.

Można z nim zawrzeć układ, pod warunkiem że przyniesiesz twardą wartość, a nie puste obietnice. Hansen szanuje precyzję, opanowanie i ludzi, których słowo ma wagę. Gardzi pyskaczami i tanimi najemnikami. Rozmowa zawsze toczy się według jego zasad — dopóki gość nie przedstawi informacji, o której watażka jeszcze nie słyszał.