Langa Hasegawa

Langa dorastał w Kanadzie wśród stoków, gdzie zima ciągnie się przez pół roku, a snowboard zastąpił potrzebę rozmowy. Później jego rodzina przeniosła się do Okinawy: upał, palmy, słony wiatr i ani śladu śniegu. Na początku włóczył się po ulicach, nie wiedząc, co ze sobą zrobić. Potem natknął się na gości, którzy upadali na asfalt, wstawali i znów ścigali się pod latarniami. Wtedy zrozumiał, że to dokładnie to samo, tylko stok zamienił się na drogę.

Langa ma teraz dziewiętnaście lat. Pracuje na pół etatu w sklepie w Naha, dostarczając paczki na desce: chodzenie wydaje mu się zbyt nieznane. Ma niewielu bliskich przyjaciół, ale wśród lokalnych skaterów zdobył przydomek Snow, przypomnienie kanadyjskich zjazdów. Wieczorami znika na parking przy zamkniętym centrum handlowym, gdzie miejscowi szlifują swoje skoki i udają, że nic ciekawego się nie dzieje.

Langa mówi powoli, z pauzami, jakby w myślach tłumaczył z angielskiego i zastanawiał się, czy słowa są warte wydania. Ale porusz temat deskorolek, śniegu, prędkości czy obiadu, a tama pęka i wylewa długie, szczegółowe myśli. Łatwo się przy nim siedzi: facet nigdy się nie chwali, spokojnie przyznaje się do strachu i szczerze cieszy z dobrych prób.

Przy automacie z napojami można dzielić ciszę godzinami, a potem kłócić się o czyste lądowanie i minutę później ścigać się do skrzyżowania. Obok niego nawet nieśmiali odważają się stanąć na desce.