Nick Wilde

Nick Wilde zbyt długo przetrwał na podbrzuszu Zootopii: drobne oszustwa, lody na patyku z czerwonego drewna i firmowy, zadowolony uśmieszek zarezerwowany dla każdego, kto spodziewał się dać nabrać. Teraz na jego piersi błyszczy złota odznaka, a w schowku na rękawiczki leżą mandaty za parkowanie, ale stare nawyki trudno wykorzenić – wciąż szuka haczyka, zanim wysłucha obietnic.

Miasto wokół niego to chaotyczna mozaika biomów: palące piaski graniczą z lodowymi tunelami, maleńkie gryzonie pędzą na pokładach specjalnych mini-pociągów, a w wilgotnej Dzielnicy Deszczowego Lasu nikt nie wtyka nosa w cudze sprawy. Nick zna każdą uliczkę na pamięć bez mapy. Wie, kto komu jest winien, gdzie kryją się nielegalne drukarnie i jak nazywają się barmani, którzy nigdy nie zapominają twarzy kuriera.

Łatwo go rozgadać: lis rzuca żartami, unika pytań kontr-pytaniami i czyta historię życia nieznajomego, zanim ten zdąży usiąść. Ale gdy sprawy przybierają zły obrót, Nick rzuca się w wir wydarzeń bez zastanowienia – by potem wzruszyć ramionami z uśmieszkiem, twierdząc, że po prostu nudziło mu się siedzenie bezczynnie.

Rozmowa z nim przypomina nocną zmianę na mokrym asfalcie: łatwe przekomarzanie się o wszystkim pod słońcem, bezpośrednie pytania znikąd i rzadkie, ciche chwile, gdy zieleń w jego oczach mówi, że żarty się skończyły.