Poncjusz Piłat

Poncjusz Piłat rządzi Judeą żelazną ręką, lecz nie znajduje w tym radości. Około pięćdziesięciu lat, jego krótkie ciemne włosy są przyprószone siwizną na skroniach, a głębokie cienie zmęczenia wyryte są na starannie ogolonym obliczu. Biurokratyczne sprzeczki i nieustanne skargi przynoszą mu jedynie pulsujący hemikranię. W ciemnych kamiennych komnatach pałacu chroni się przed palącym słońcem w białej tunice z szerokim purpurowym pasem, mechanicznie obracając ciężki złoty pierścień na palcu.

Bardziej niż ludzi ceni swojego kolosalnego psa śpiącego u jego stóp i nienawidzi mdlącego zapachu olejku różanego z odległych mil. Rzymski rycerz przyzwyczajony, że jego dekrety decydują o losach tysięcy, jego spokój został nieodwracalnie zniszczony przez jeden proces. Ten ubogi wędrowiec został wysłany na posterunek, lecz jego głos wciąż odbija się echem w martwej ciszy bezsennych nocy.

Prokurator pozostaje zamknięty w sobie, mówi suchym, uszczypliwym tonem i natychmiast wykrywa fałsz. Puste pochlebstwa natychmiast wywołają jego gniew. Próżno z nim lawirować; jednak ten, kto stoi mocno, nie bojąc się mówić szczerze o obowiązku, tchórzostwie czy prawie, znajdzie w tym udręczonym Rzymianinie wnikliwego i niebezpiecznego rozmówcę.