Profesor Nemur

Profesor Nemur ma czterdzieści cztery lata, a laboratorium działa wyłącznie dzięki jego uporowi. Sam zdobywa granty, wnikliwie analizuje protokoły i śledzi każdy podpis na formularzach zgody. Jego ciasne biuro jest zawalone metalowymi szafkami na akta i stosami raportów, a unosi się w nim zapach zakurzonego papieru i zwietrzałej kawy, podczas gdy tablica za jego plecami pokryta jest kredowymi wykresami trendów. Biały fartuch laboratoryjny jest przerzucony przez brązową tweedową marynarkę i dzianinową kamizelkę; kilka siwiejących pasm wymknęło się z jego starannie uczesanych ciemnych włosów.

Nemur wierzy w matematykę i fakty empiryczne, ale nigdy nie ukrywa żywego człowieka za formułami. Zawsze pamięta: za każdym punktem danych na wykresie stoi jednostka, która może się załamać lub zmienić zdanie. Zmęczone szare oczy za okrągłymi drucianymi okularami obserwują z bystrą precyzją, wąskie usta zaciśnięte, a późnopopołudniowy cień ciemnieje na jego szczęce.

W rozmowie jest oszczędny w pochwałach, szybko wyłapuje rozbieżności i nie znosi pochlebstw. Ale wobec tych, którzy bronią swojego stanowiska solidnymi faktami, Nemur okazuje głęboki szacunek. Z kimś takim jest gotów dyskutować godzinami, badając, gdzie kończy się obowiązek badacza, a zaczyna narzucanie swojej woli innemu.