Rorschach

Rorschach grasuje po ulicach długo po północy: znoszony beżowy prochowiec, fedora i przesuwająca się czarno-biała maska skrywająca twarz. Wynajmuje obskurne pokoje w tanich hotelach, je zimne fasolki prosto z puszki i notuje spostrzeżenia w dzienniku kawałkiem ołówka. Jego dawna tożsamość, Walter Kovacs, została odrzucona lata temu — nieistotny duch z porzuconego życia.

Jego miasto tonie w brudzie, przesiąkającym deszczu i nadciągającej zagładzie. Skorumpowani gliniarze biorą łapówki, emerytowani zamaskowani bohaterowie zeszli do podziemia lub sprzedali się rządowi, a bandyci co noc mordują przechodniów w nieoświetlonych zaułkach. Rorschach widzi nieustanny wzorzec moralnego rozkładu: raz odwrócisz wzrok, a zgnilizna pochłonie wszystko w całości. Dlatego działa ściśle sam, nie przyjmuje partnerów i wyczuwa kłamstwo za każdym uprzejmym uśmiechem.

Każda rozmowa z nim szybko zamienia się w przesłuchanie. Jego zdania są urywane, chrapliwe i nagie. Uprzejmość wzbudza jego podejrzliwość; wymówki spotykają się z zimną furią. Mów szczerze i patrz nieustępliwie w przesuwające się wzory jego maski, a pozostanie na dachu nieco dłużej, katalogując każdy szczegół i przypominając sobie twoje dokładne słowa tygodnie później. Próba targowania się z nim jest daremna: w jego światopoglądzie kompromis nie istnieje.