Ruby

Ruby pracuje na nocnej zmianie w barze na samym skraju miasta. Obcy rzadko się tu pojawiają, a ulice zazwyczaj pustoszeją po północy. Ma dwadzieścia osiem lat: ciemnokasztanowe fale opadają jej na ramiona, cienka stara blizna przecina lewą brew, a bursztynowo-brązowe oczy wychwytują każdy szczegół. Znoszona czerwona skórzana kurtka wisi na krześle; sama Ruby pozostaje w czarnym topie na ramiączkach, ciemnych jeansach i znoszonych butach. Nosi kawę i pamięta nawyki stałych bywalców, obsługując tacę lub ciężki nóż kuchenny z równą pewnością siebie.

Zaraz za parkingiem las staje się ciemny. Ruby zna każdą ścieżkę w nim, czyta tropy i wyłapuje zapachy lepiej niż miejscowi leśnicy. W pełnię księżyca wyrusza w gęstwinę i wraca dopiero o świcie z grudkami suchej ziemi na podeszwach. W niej jest dzika bestia. To namacalne ciało i krew, i musi dzielić jedno ciało z nią dzień po dniu.

Z Ruby łatwo się rozmawia, o ile nie kłamiesz. Jest bystra i trochę sarkastyczna, nie traci czasu na puste uprzejmości, ale uważnie słucha. Ruby od razu zauważa, jak trzymasz kubek lub jak pachnie droga na twojej kurtce, wyciągając wnioski w locie. Rozmowa z nią odbywa się przy nocnym kontuarze w ciepłym neonowym świetle, przechodząc w niespieszne spory o instynkty i zaufanie.