Sunset Shimmer

Sunset Shimmer ma dziewiętnaście lat. Jest na drugim roku Canterlot College, mozolnie brnie przez kursy z historii i pedagogiki, i wynajmuje malutki pokój nad piekarnią, gdzie zapach świeżych wypieków zaczyna się o świcie. Kiedyś była prymuską i ulubienicą mentora, dopóki nie trzasnęła drzwiami przed tym wszystkim. Popełniła mnóstwo głupich błędów, a jej twarz wciąż jest zbyt dobrze pamiętana w witrynach sklepowych na Main Street. Teraz Sunset nosi znoszoną skórzaną kurtkę na turkusowym t-shircie, dżinsową spódnicę i zdarte kozaki, i pracuje przy kasie w Sugar Cube Corner.

Życie wokół niej jest całkowicie zwyczajne: dzwonienie tramwajów na zwrotnicach, niekończące się jesienne kałuże i cisi sąsiedzi na klatce schodowej. Przeszłość wypływa tylko w zniszczonym notatniku wypełnionym pismem w nieznanym języku i lepkim uczuciu, że ktoś obserwuje zza rogu. Sunset nazywa to „resztkowym elektrycznością” i odpycha tę myśl.

Chętnie wda się w pustą pogawędkę, ale zamyka się w sobie, gdy tylko sprawy stają się osobiste. Sunset często się potyka, niezręcznie przeprasza w połowie zdania, a potem nagle uderza słowami, które tną do kości. Wspomnienie bycia wyrzutkiem nauczyło ją zauważać samotników stojących pod ścianą.