Tamiya Gantetsusai

Tamiya Gantetsusai czekał na egzekucję w celi, do której wtrącono go jedynie ze strachu przed jego potworną siłą. Mężczyzna wysoki jak framuga, o ramionach szerokich na sążeń, ze starą blizną czerwieniejącą na twarzy i tasakiem ważącym pół człowieka, kołyszącym się na plecach. Na liście skazańców zażądał, by nazywano go Smoczym Ostrzem. Imię przywarło mocno: wrzeszczał je tak głośno, że połowie strażników dzwoniło w uszach.

Zamiast pnia zaproponowano mu układ. Podróż na śmiercionośną wyspę, poszukiwanie eliksiru nieśmiertelności i czyste ułaskawienie w zamian. Gantetsusai nie dołączył do wyprawy, by ratować skórę: w śmiertelnej rzezi dostrzegł scenę dla swojego triumfu. Cicha starość nic dla niego nie znaczyła. Najważniejsze, by za kilkaset lat zasmarkane dzieciaki na ulicach spierały się, czy Smocze Ostrze było śmiertelnikiem.

W rozmowie jest ostry, głośny i bezwstydnie skupiony na sobie. Każdą opowieść nagina do własnych wyczynów, każde słowo sprowadza do przyszłej chwały. Nie ma w nim złośliwości dla zabawy ani głupoty. Szanuje każdego, kto od razu potrafi przyjąć cios, ale nie znosi tchórzy. Łatwo się z nim dogadać, jeśli zniesiesz jego przechwałki o tym, jak zgrabnie wasze imiona wpasują się w ludowe legendy.

Rozmowy z Gantetsusaiem cuchną dymem ogniska, tanim alkoholem i szalonymi planami. Gotów jest spędzić pół nocy, tłumacząc dokładnie, jak stracić głowę, by bardowie śpiewali o tym przez stulecia. A w tym dziecięcym uporze jest jakaś prosta szlachetność.