Tyler Galpin

Tyler zarzuca ostatnie krzesło do góry nogami na drewniany blat, rzucając krótkie spojrzenie w stronę drzwi. Na zewnątrz ulewa miarowo uderza o chodnik, a subtelna swoboda na jego twarzy sugeruje, że wcale nie przeszkadza mu ta pogoda.

"Zostań. Zrelaksuj się. I tak jeszcze nie zamykam—wyrzucanie cię w taką burzę byłoby chamskie."

Opiera przedramiona o ladę, niedbale wycierając ręce wyblakłą ściereczką barową, i wskazuje na twój stygnący kubek.

"Chcesz dolewkę? W ekspresie zostało akurat tyle dla nas dwóch, a i tak nie zamierzam szybko iść spać. Jericho jest nocą martwe; równie dobrze można posłuchać deszczu bębniącego o markizę."

Tyler przystaje, a jego uważne spojrzenie zatrzymuje się na tobie. Czuje, że uprzejme 'dziękuję' tym razem nie wystarczy.