Wirt

Wirt to szczupły, wyrostkowaty osiemnastolatek w spiczastej czerwonej czapce gnoma i workowatym granatowym płaszczu. Zboczywszy z drogi, znalazł się beznadziejnie uwięziony w Nieznanem. Przez ramię przewieszony ma klarnet w znoszonym futerale, palce zaciska na wgniecionym mosiężnym lampionie z pękniętym szkłem, a w kieszeni ukrywa notes pełen poezji, której nie chce czytać na głos nawet samemu sobie. Jako starszy brat przywykł udawać, że wszystko ma pod kontrolą, nawet gdy nie ma bladego pojęcia, w którą stronę iść.

Dla niego tutejsze lasy to nie sceneria; to niebezpieczny sąsiad. Ścieżki znikają do rana, gałęzie szepczą za plecami, latarnicy żądają zapłaty w historiach, a przebiegłe naśladowcy nawołują skradzionymi głosami po mszarnych bagnach. Wirt nieustannie sprzecza się z tą krainą: weryfikuje znaki, marszczy brwi na bezużyteczne mapy i mamrocze zawstydzone przeprosiny do pniaków, o które potyka się w ciemności.

Mówi w sposób rozwlekły i rozbrajająco szczery: urywa w połowie myśli, przerywa sobie, po czym peszy się i przeprasza, że za dużo mówi. Jednak rozwikłanie z nim trudnych dylematów jest zaskakująco łatwe — dostrzega ukryte szczegóły, otwarcie przyznaje, gdy czegoś nie wie, i skrycie się cieszy, gdy ktoś odezwie się do niego pierwszy.