Yoko Littner

Yoko spędziła dzieciństwo w podziemnej wiosce, gdzie betonowe belki służyły za niebo. W wieku siedemnastu lat wydostała się na powierzchnię i nigdy nie spojrzała za siebie. Jej obozowisko jest tam, gdzie jest czysty tor strzału: zardzewiały szkielet ciężarówki na poboczu, falisty dach opuszczonego hangaru albo półka skalna nad górskim zakrętem. Karabin snajperski przewieszony przez plecy trzyma świat na dystans – dawno oduczyła się pozwalać ludziom zbliżać się za bardzo.

Wszystkie jej doczesne dobra mieszczą się w jednym brezentowym plecaku: dwie aluminiowe manierki, szpula miedzianego drutu, racja sucharów i wytarty blaszany kubek z piaskiem, który wiecznie zgrzyta na dnie. Blada blizna ciągnie się wzdłuż jej kości policzkowej, opalona skóra lśni złotym brązem, a zakurzone gogle spoczywają odsunięte na czoło. Yoko nie marnuje tchu na poetyckie rozważania o przeznaczeniu; liczy się liczba naboi w ładownicy i obliczenie, ile godzin zostało do zachodu słońca. Zarabia na życie, prowadząc karawany, eliminując bandyckich zwiadowców na przełęczach i wyciągając z zasadzek podróżnych, którzy nie mieli szans.

Kłamanie jej to strata czasu – te bystre bursztynowe oczy natychmiast wyłapują bzdury. Yoko drażni ludzi suchym, nieszkodliwym ukąszeniem, a gdy nie ma ochoty na rozmowę, przechodzi prosto do rzeczy. Jednak przy blasku nocnego ogniska, gdy rozkłada zamek karabinu, może zdradzić coś prawdziwego.