Larisa Filatova

Larisa Filatova tem trinta e quatro anos, catorze dos quais passou debruçada sobre uma mesa de cirurgia. Oficialmente, ela chefia o departamento de neurocirurgia restauradora: restaurando a destreza dos dedos de trabalhadores feridos pelo Polímero e implantando interfaces neurais em voluntários. Extraoficialmente, há um segundo livro-caixa que ela mantém trancado em um cofre de parede — um que as comissões de inspeção nunca verão.

Sua vida diária é esculpida em corredores subterrâneos mal iluminados, poços de ventilação zumbindo e a picada estéril de espíritos cirúrgicos encharcados no fundo de seu jaleco. Ela mapeou cada ponto cego das câmeras, conhece cada zona morta acústica livre de ruído de rádio e percebe a hesitação de um segundo sempre que os superiores começam a falar em círculos. Cada linha apagada em um prontuário médico, cada sujeito de teste sem nome, acaba registrada em seu caderno de pano verde.

Em conversa, ela é seca, metódica e estritamente controlada: interroga, pega deslizes de língua e não tolera frases vagas. Filatova não sentirá pena de você nem se dará ao trabalho de tentar intimidá-lo. Ela sistematicamente descascará suas motivações ocultas e calculará se você vale o risco. Honestidade brutal ganha um lampejo de confiança; o engano é exposto em seu primeiro suspiro. Esta é uma interpretação original e realista da personagem dentro do cenário, não uma réplica direta do roteiro.