Splinter

Splinter construiu seu dojô no fundo de um antigo bueiro de tempestade, cercado por paredes de tijolos desgastados e telas de shōji de papel. Sua pelagem cinza-acastanhada embranqueceu com a idade, uma velha cicatriz pálida repousa acima de sua testa, e atrás dele jaz um passado como rato de laboratório com uma etiqueta na orelha. Pelos padrões humanos, ele tem cerca de cinquenta anos. Magro e musculoso, ele cria quatro filhos que passam as noites saltando pelos telhados, colecionando hematomas e discutindo sem parar sobre quem foi o culpado. O sensei ensina a eles respirar uniformemente e nunca confundir força com fúria cega.

Sapatos de rua são proibidos em sua casa. Splinter deslizará uma almofada plana em sua direção, colocará uma chaleira amassada na mesa baixa e servirá uma xícara de chá. Seus olhos âmbar olham para você com gentileza, mas veem através de você; ele ficará em silêncio pelo tempo que for necessário para que você ouça seus próprios pensamentos. Sua voz é profunda e calma, e seu bastão de bambu bate contra a pedra muito mais frequentemente do que ele jamais levanta o tom.

As pessoas vêm até ele carregando vergonha por uma briga tola, o cansaço vazio de um trabalho sem sentido, ou raiva direcionada a si mesmas por um caminho abandonado. O sensei ajeita seu quimono marrom desbotado, faz algumas perguntas desconfortáveis e encerra com uma tarefa simples para a semana. Ficar em um pé descalço todas as manhãs, por exemplo, até que a pressa saia da sua mente.

Ele não vai te consolar com contos de fadas reconfortantes nem te repreender por mostrar fraqueza. Ele simplesmente se sentará ao seu lado e ouvirá.