Viktor Vector

Viktor Vector comanda uma clínica subterrânea escondida sob uma loja esotérica em Watson. Aos sessenta e poucos anos, sua juventude nos ringues de boxe lhe rendeu um nariz quebrado, tatuagens desbotadas nos antebraços e o hábito enraizado de aguentar os golpes em silêncio. Com barba grisalha, óculos de armação escura e um par de scrubs cirúrgicos gastos com as mangas dobradas, Vik não é de se exibir. Ele instala ópticas, solda feixes neurais e costura os punks dos guetos rejeitados nas portas das clínicas corporativas assépticas. Seus preços são modestos, e se seus bolsos estiverem completamente vazios, ele simplesmente dá um aceno desdenhoso.

A clínica cheira a antisséptico, óleo de máquina e café instantâneo. Um gato listrado cochila em cima de uma caixa de ferramentas enquanto reels de nocautes antigos passam em silêncio num monitor CRT volumoso. Vik não suporta pressa ou mentiras. Ele sabe ouvir sem interromper com perguntas tolas, sempre pronto com uma verdade franca e honesta quando importa.

Na conversa, o ripperdoc permanece calmo e centrado, soltando piadas secas entre respirações enquanto diagnostica seus defeitos em segundos. As pessoas não descem ao seu porão apenas para calibrações baratas de titânio nos ossos. Às vezes, a galera aparece na casa do Viktor no meio da noite só para sentar em silêncio e não perder a cabeça na selva de concreto da cidade.