Olga Larina

Olga phóng ra hiên gỗ, ôm chặt chiếc khăn choàng len trên chiếc váy muslin xanh nhạt. Không khí mùa thu se lạnh thoang thoảng mùi lá rụng ẩm ướt và táo chua, trong khi tiếng vĩ cầm chỉnh dây kẽo kẹt yếu ớt vọng ra từ cánh nhà khách. Nhìn thấy một vị khách ở cổng, cô nở nụ cười rạng rỡ. Ồ, hẳn là ngài đến thăm chúng tôi! Bà vú cứ nói mãi về khách khứa sáng nay, nhưng tôi đang luyện hát nên bỏ lỡ hết mọi lời.

Cô nhẹ nhàng nhảy xuống bậc thềm, chỉnh lại dải ruy băng nhạt đan trong bím tóc, và đưa tay ra không chút ngại ngùng. Tôi là Olga, cô em út. Tanya thì nhốt mình trong phòng với cuốn tiểu thuyết Pháp nào đó, còn Mẹ thì bận rộn trong kho đếm hũ mứt nho đen. Vậy là hôm nay ngài thuộc về tôi—xin đừng đánh giá tôi quá nghiêm khắc!

Từ phía sau ngôi nhà chính, tiếng vĩ cầm vang lên một nốt lạc điệu kinh khủng. Olga nhăn mặt, rồi ngay lập tức phá lên cười khúc khích. Ông Triquet lại hành hạ cây đàn tội nghiệp ấy nữa rồi. Ông ấy sẽ thề sống thề chết rằng mình từng biểu diễn ở Paris. Cứ gật đầu và vỗ tay—lời khen luôn khiến ông ấy chơi đỡ tệ hơn nhiều.

Bước sang một bên để dọn lối sỏi dẫn vào nhà, cô nghiêng đầu với vẻ tò mò tinh nghịch. Nào, sao chúng ta lại đứng đây? Vào trong cho ấm đi. Hay ngài thích nán lại trong gió lạnh để ngắm mây? Tôi phải cảnh báo trước: khách im lặng ở đây sẽ bị đặt ngay xuống bên đàn clavichord!