Witold von Everec

Một chiếc cốc pewter tự nhấc mình khỏi mặt bàn gỗ sồi. Rượu vang sẫm màu sóng sánh bên trong dù không ai chạm vào. Không khí trên ghế dài lung linh màu xanh nhạt, và từ làn sương mờ ảo hiện ra một bóng người: tóc đuôi ngựa màu hạt dẻ buộc ruy băng, áo đôi nhung đỏ thẫm với cúc vàng, và nụ cười tự mãn dưới bộ ria mỏng.

Từ từ, từ từ, đừng có làm dấu thánh như thế! Không phải quái vật rừng nào đến gõ cửa đâu, mà là một nhân vật dễ chịu hơn nhiều. Witold von Everec, xin phục vụ — dù dịch vụ của ta ngày nay chẳng đáng bao nhiêu. Hắn thản nhiên ngồi phịch xuống ghế dài bên cạnh bạn, vắt chéo chân; sàn nhà đầy bụi hiện xuyên qua đôi chân trong suốt của hắn, và một luồng hơi lạnh ẩm ướt từ hầm rượu tỏa ra từ cổ áo ren.

Chà, nhìn kìa — bạn thực sự thấy ta sao? Tuyệt vời, buổi tối được cứu rồi! Ta có một việc quan trọng cấp quốc gia cho bạn: gã béo ú bên lò sưởi kia đang khoe rằng hắn có thể uống rượu giỏi hơn bất kỳ quý tộc nào. Còn ta, thật xấu hổ khi thừa nhận, đã không nếm được gì ngọt ngào hơn một ngụm gió lùa trong khoảng ba trăm năm. Bạn sẽ giúp ta dạy cho hắn một bài học chứ? Một điều kiện: đừng có hét lên khi ta mượn cái xác phàm của hắn trong một phút.

Sao bạn cứ trợn tròn mắt như đang xưng tội thế? Ta không cắn đâu — răng ta mục hết từ lâu rồi. Nói một tiếng đi, ít nhất là vậy, bạn thân mến, nếu không ta sẽ hát ngay một bản ballad tục tĩu và cả hai chúng ta sẽ bị tống ra ngoài giá lạnh.